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          Tomou o ônibus no Jardim Damasceno. Não deu uma hora, desceu. Dirigiu-se até a quitanda logo em frente ao ponto, comprou umas mixiricas e saiu descascando uma. Com um gomo na boca, parou em frente a uma banca de jornal e perguntou pelo endereço que trazia escrito num papel.       Já na segunda mixirica, […]

          Tomou o ônibus no Jardim Damasceno. Não deu uma hora, desceu. Dirigiu-se até a quitanda logo em frente ao ponto, comprou umas mixiricas e saiu descascando uma. Com um gomo na boca, parou em frente a uma banca de jornal e perguntou pelo endereço que trazia escrito num papel.

          Já na segunda mixirica, parou defronte o portão. Tudo quieto. Cortina fechada, será que saíram? Apertou a campainha. Nada. Apertou de novo. Lá dentro, latiu um cachorro. A porta de vidro lateral desenhou uma silhueta difusa. A maçaneta mexeu. No limiar, surgiu uma senhora baixa, avental na cintura, costas curvas.

          – Pois não?

          – Edelmira.

          – Prazer, Amália.

          – Não, quero falar com Edelmira.

          – Não tem nenhuma Edelmira aqui, não senhora.

          – Aqui não é o 272?

          – É.

          – A senhora mora aqui faz quanto tempo, se faz favor?

          – Quarenta anos.

          – Puxa vida. Tenho certeza que é essa casa… Eu morava logo ali em frente e aqui morava uma amiga minha, a Edelmira…

          – Como era?

          – O quê?

          – A Edelmira.

          – Era assim uma pessoa muito especial, sabe? A gente jogava queimada aqui de frente e…

          – Não, minha filha: não é o que ela fazia, mas como era a aparência dela.

          – Muito boa. Tinha uns cabelos pretinhos, os olhos também. Vivia de maria-chiquinha, era dessa altura assim… Morava no 272, tenho certeza.

          – Há quanto tempo foi isso?

          – Uns vinte anos… vinte e cinco, talvez.

          – Olha, senhora, isso aqui já mudou de número muitas vezes. A última eu já nem lembro quando foi. Vai ver o 272 era em outra casa.

          – É, pode ser. Bom, de qualquer maneira, brigada. Vou procurar.

          Andou a rua até o fim. Não lembrava de nenhuma dona Amália. Tava na rua certa? Tava, tava sim. Olha aí a placa. A terceira mixirica estava podre. Só se aproveitavam uns quatro gomos. Procurou uma lixeira para jogar fora, mas não achou nenhuma. Paciência. Largou a fruta na sarjeta e voltou pra casa. Na porta do barraco, tomou um susto:

          – Qué queu tô fazendo aqui do lado de fora?

          – Donde cê vem, Delmira? – era o marido, vexado.

          – Lugar nenhum. Acho que vim buscar alguma coisa cá fora. Me esqueci o que era.

          – E esse guarda-chuva, é pra quê?

          – Guarda-chuva? Oxên'! Sei não.

          – Tô dizendo que cê tá variando…

          – Variando o quê! Sô lá mulher de variar…

          – Delmira, cê já foi caçá lembrança de Marianinha, não foi?

          – Marianinha?…

          – É, Marianinha, nossa filha, que deus carregou.

          – Apodreceu, Manuel, apodreceu…

          – O que apodreceu, Delmira?

          – As mixirica. Apodreceu tudo.

          Entrou no quarto, sentou na beira da cama e danou a chorar.

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