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    Comunicação

    Naquela curva do caminho

          Amarildo, 65 anos, sentado na sacada de seu pequeno apartamento, queixo apoiado sobre as mãos no castão da bengala. Defronte seu prédio, a manhã despeja nas calçadas bandos de universitários. No edifício ao lado, canteiros e crianças. Na esquina, uma árvore canta, pejada de passarinhos.       – Que tromba é essa, Marildo? – pergunta […]

          Amarildo, 65 anos, sentado na sacada de seu pequeno apartamento, queixo apoiado sobre as mãos no castão da bengala. Defronte seu prédio, a manhã despeja nas calçadas bandos de universitários. No edifício ao lado, canteiros e crianças. Na esquina, uma árvore canta, pejada de passarinhos.

          – Que tromba é essa, Marildo? – pergunta a esposa, dez anos mais nova.

          – É esse sol; essa manhã assim bonita bem no meio do inverno.

          – Oxente! E isso é pra chatear? 

          – É que me dá esse gosto na boca de que a vida é mesmo uma grande precariedade; um tremendo engodo.

          – Vixe, que o homem deu agora pra poeta…

          O velho grunhe, como falando pra si, de olhos postos na paisagem:

          – Antes fosse poesia… Quando você chega a esse ponto da vida, em que a alma tá pronta pra felicidade, o corpo entra em falência e caminha pro fim. 

          A esposa, enternecida, aproxima-se, e toca-lhe o ombro recurvo:

          – Mas ficam as coisas boas, meu velho.

          – Pfff!… Memórias.

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