Quase memória
De tudo, só restou aquela cigarreira folhada a ouro – pequeno monólito dourado na mão fina. Afinal, não era monólito: oca, tinha o espaço para as cigarrilhas. Mas ela gostava da imagem. Monólito, então. Tomou o
De tudo, só restou aquela cigarreira folhada a ouro – pequeno monólito dourado na mão fina. Afinal, não era monólito: oca, tinha o espaço para as cigarrilhas. Mas ela gostava da imagem. Monólito, então. Tomou o
– La mar, La mar! Como um mar de todos os mares Ela pulsa como as ondas Flui em goles de chichia. Quente como a lava de um Osorno distante, incontinenti como uma cavalgada Mapuche. Infinita num mar de
– Ma como rebaxado!? – Rebaixado, seu Hilário; a gente fomos rebaixado. Seu Hilário deu entrada no Servidor Público com uma crise de riso. Às gargalhadas, foi depositado no primeiro banco do saguão do hospital por
Poderia te escrever mil poemas, cidade, falando de tuas lâmpadas e de teus gases que poluem teu céu. Poderia dizer de teus bares ou de tuas favelas contrastando as cores de teu corpo e alma. Mas falarei de outros
Estava em casa, tinha recém acordado, peguei o jornal, quando uma grande vontade de ir ao cinema me tomou de assalto. Abri o jornal em entretenimento, não estava muito disposto a longos percursos, por isso escolhi um cinema
– Dona Marinalva, venha cá. Dona Marinalva não era propriamente dona, no sentido clássico de senhora, proprietária de sesmarias, dominadora de horizontes. Seu chefe chamava-a de dona pelo hábito que todos os chefes têm de chamarem assim
Não temos tempo. O tempo só se oferece a quem dele não necessita trégua nem descanso ou esquecimento.
Na casa, havia uma negra passando roupa (ninguém achou que fosse a dona).Virei a porcelana e vi a inscrição: Johnson Brother's. A mesa estava posta com cristais, guardanapos e prataria Inglesa, o porão repleto de morcegos e instrumentos
– Morrer aqui e não findar sob as luzes incompletas da cidade, feito coisa amorfa no suscitado turbilhão das coisas? Que fim levaram minhas asas de libélula? Para que serviu tanto zumbido aos ouvidos dos homens se agora me
O que dizer do sol nas folhas da couve? O que dizer desse queimar no espaço agreste secamente pobre e pobremente aceso de vida velha sem esperança de renovação? A couve, consumível em sua acidez erecta, deseja crivar no